О душе…
                 
                  1

Психея – бабочка – душа –
Одна из пёстрых старожилок
Цветочных чашечек, кувшинок,
И мыслящего камыша.

Она большой имеет вес
В кругах голубок и касаток,
А то живет в одной из пяток.
В которой? – знает Ахиллес.

Она, наверное, нема
(Мысль изреченная чревата).
Ещё, должно быть, глуповата,
Чтоб с вами не сойти с ума.

От крови жертвенной пьяна
В аиде прячется глубоко,
А то покажется у Блока
Всегда без спутников, одна.

В ленивых тушах день и ночь
Страдает от избытка плоти.
У Заболоцкого напротив –
Пыхтит и пашет до  не в мочь.

Иль, как ведётся на Руси,
Хвативши лишку, рвёт рубашку,
Вся наизнанку, нараспашку.
 -  Попалась? – Накось, выкуси!

Ей дела не было и нет
Ко всем чертям, попам и папам,
Крестам, перстам, мохнатым лапам
И положениям планет.

Хоть свет туши и  спать ложи –
Она, как рана болевая.
Или спартанка боевая:
Лови – держи, воруй – вяжи.

У вас в плену и вам служа,
Всегда  –  бегущая из плена,
Как призрак с именем Елена,
Троянцу не принадлежа…

                 2

Но возвращается всегда
Из замков-облаков воздушных
В слезинках, родинках, веснушках,
С румянцем счастья и стыда.

Но прилетает всё-таки
И всякий раз к своим пенатам,
В среду цветочных и пернатых
И в мыслящие тростники.

И проявляется с утра
Таинственной и простодушной -
Такой простушкой, просто душкой,
 Интимной – с пальчиком у рта…

                    3

Я с ней, хотя она бог весть
Где есть сейчас. Но тем наглядней
И мысль гения понятней,
Ясней, что Я умру не весь.

Хотя, бесспорно, правда есть
В его обратном утвержденье,
Когда с таким же убежденьем
Произнесёт: Я скоро весь…

                         ***

                                            Матери

…задождило. Уныло в природе.
Хмурым тучам не видно конца.
Ходит грустная мать в огороде
И в саду слышен кашель отца.

Что им, старым, неймётся, не спится,
Не сидится в домашнем тепле.
Словно жалкие мокрые птицы,
Ковыряются в жидкой земле.

Ничего-то они не откроют
И не выведут новых пород.
Замирают жучки под корою,
Смотрит чучело на огород…

Что-то тайное здесь происходит
Меж сырою землёй и отцом,
Когда тихо на землю приходит
Моя мама с нездешним лицом.

Возмущается дождь в огороде
И шумит, не стихая, в саду.
Они места себе не находят
И друг друга никак не найдут.

Никогда ей не встретиться с мужем.
Он не сможет прожить без жены.
Ну а я? – Я им больше не нужен,
Как они были мне не нужны.

И пока за оконною рамой
Они долю не склеят свою,
Покурю, чтоб не видела мама,
чтоб не слышал отец, поскулю.

Её нет на земле и не будет,
Он живёт в ожиданье конца.
Не простят меня и не осудят.
Не спасу я ни мать, ни отца.

                    
                   Мария

- Из адских мук, из райских хромосом
твоё дитя?
- Спросите у  Отца.
Но столько б не стоял перед лицом
Творца  - 
не  увидать лица.

Иисус на небо будет вознесён,
а на  земле
ребёнок хочет спать.
На краткий миг и на короткий сон
Ты больше бога,
потому что Мать.

              ***                                       

                                         « Я знаю, что Венера дело рук…»
                                                                 (Марина Цветаева)
              

Венера - это дело рук
И состоянье глаз…
И много мук, потов, потуг,
Поделок и прикрас,

Прекрасных Дам и вумен стрит,
Матрешек а-ля Русь,
Мильоны  Барбей и Лолит,
Тьмы  Мурок, и Марусь…

Но  мертвой петлей замкнут круг,
В Елабуге. Увы.
Марина, это дело рук
Мокрушечной  Москвы.

Как не гляди, суди-ряди,
Отчизна не Сезам,
И  страшно к матери придти,
Не верящей слезам.

Нас губят  вовсе не цари
И  Генсекретари.
Не с головы, а изнутри
Гнием, черт подери.

Не самопальный демократ,
Народный казнокрад,
И неподсудный депутат,
Его электорат…

А  тесный круг  и верный друг
Безмолствуют. – Увы.
Марина, это дело рук
Писательской братвы.

Мильоны вас, нас тьмы и тьмы.
И лишь один поэт
Идёт на ВЫ, кричит на Мы
Из тьмы: «Врубите свет!»